Sono

Os olhos conversam

com as pálpebras

como a maciez morosa

do reflexo da lua

Entre nuvens

há o começo da noite

Tons

se refazem

de saída

Convencem

a noite

Persuadem nos

do colorido

que se faz

no resto

nas margens

das pupilas...

O negro então é dilatado

pelo calor

Olhos

Eternos restantes

das tarde de sol

(notava-se o que era do colorido

Respirava no peito tão escuro)

O sangue esquenta e arrefece. 

As imagens do sono

não são as da noite

Diferentes abalos ressoam

no balanço do ninar

Ofuscam-se as diferenças

O ninar e o abalo

O abalo que molda o afago.

Todos já se foram

Põem-se a dormir

em diferentes

honorários

Horas que contam

no relógio do sol que já se foi

Os que gostam

do calor da tarde

Do que gostam?

Daqueles que gostam

do obscuro tempo da noite

Da úmidez da madruga

Da claridade do dia que manda agir

Fazem-se perguntas

mas não se ousa respondê-las

Assim como palavras

que não se ousa criar

O que escurece

dorme por ninguém

Leva algo

ao transportar

os calores

da tarde.

Abraçar sem querer a luz

De janelas fechadas.

Já amanhã será

Este sempre se põe

Já sem estrelas

o depois

só se faz

como a claridade

prateada

do que acaba

na presença do sol.

Quem cumprimenta o dia tão forte?

Como que já não se poder esperar

Correr...

Os dias que começam tão iguais

como tantos

os outros

oferendas ao inesperado

É como quando

se pisa num prego

esperando a chance do tétano

antes de se vacinar

Fecham-se as luzes do dormitório

o escuro faz a síntese

Desvanecer e esperar o que dorme

Vir

fazer-se

a crer

O branco dos lençóis

Não se equivale a presença

redonda da lua

Nem ao amarelo quente

ao calor do sol