sexta-feira, 5 de dezembro de 2014

Cantata

Deslembrar-me

Montes
Permanecem
Espalhados
Pelo assoalho

...gasto.

Da caneta,
A tentativa vã de uma história
Sem narração...

Palavras, 

Fazem-se infinitas vezes
Bastardas,
Solitário plural.

Há mais ninguém
Sinal
Dos que acrescentam
                                     Ao menos um

Trabalhe!
Desempenhe sua arte
Seja escrava
Adormecida.

A tarde
         o relógio
      para de tocar

Silêncios antes da meia noite.

Nas coisas que me conseguem dizer
Do oco que é hábil de conter,
Da dor vencida no ignóbil.

Frustada, 
Tentativas 
à correr.
Mirar, uma imagem
Um sol
que não tem nada.
Revelando, 
tristemente,
ao seu revés
Obscuras 
ilusões.

Quem vem lá?
Quem tem lá?
Minha face adormecida
Empoeirada,
de restos de estrelas.
Resquícios, 
claros de uma pobre lua.
Pó lunático
produzindo-se;
demasiadas
sofreguidões. 

domingo, 10 de agosto de 2014

Diana

era a ponta
de algo que apoiava
possivelmente sentia
borrava arritmias
de frestas incontidas
contava e não fingia
fingia e amadurecia
tal qual casca 
de uma imensa árvore antiga

meia noite
fim do dia

sem quê nem pra quê
ela insistia
sorrindo resistia
                                             fatos,
                               raízes 
                    
                                                 vazias. 

Diana, irmã de Apolo, 
fugida
de tantos quereres queria
Desejando afogar-se
em qualquer coisa 
que pudesse imersar
em qualquer um
que pudesse estancar
que não fosse ponta
a desapontar

torrentes 
e goteiras

palavras encharcadas
de torneiras,
como panos de prato 
umedecendo os cantos. 

A guerreira da história 
não tem rima
Espera,
em alguma pocilga.
fabricada,
de alguma mitologia.
Diana 
distendia
dos versos da sala 
à cozinha
a modos 
por ficar








sábado, 31 de maio de 2014

.

Um aborto de Kairós,
Nos templos de Aeon.
Todos os filhos de Cronos estão mortos
Entalados
Sepultados em algum cemitério profuso
Onde há uma cova amalgamada
Quase sem lugar.
Suas palavras sem significados,
São comidas como vento.
Resultantes essas,
de um cronometro auxiliar
que transpira
sem cessar
sanguentos segundos.

Acabam ambos,
Ninguém os vê.

Pergunta-se ao superintendente
Acerca do nascimento das cinzas
Fênix de outra maldita dimensão.
Tomemos como resposta
Uma poção tão fraca
Que não ressuscitará
Migalhas talvez...
Um pote
Com remédio para sua dor sem tempo
Curativo de não ser
Onde estão as ninfas transformadas em pedra?
Estátuas da forma.
O que as flautas produzem,
Não se ouve.
Oh, Syrinx! Oh, Deusa perdida!
Ouve a música,
Viestes a tempo?
São somente sons sem trégua


Ecos secos.  

terça-feira, 22 de abril de 2014

Una poesia

O tempo para
          na cidade
         onde todas as
             memórias
             estão em
                   vãos

A impossibilidade
                   de florescer
                   toma

Vertebras são como
                   facas
    de encontro
        com o encosto,
entre a carne
            de ser 
e,

se faz da dureza 
na cadeira, 

que, 

se
põe pra qualquer
um

Ser (-) qualquer
É qualquer um

Amalgamado entre
asfaltos destoantes
Onde a cidade parece um hospital
Derramado
de corres
                                      cinza.

A repetição
             bate no
             relógio
            as mesmas
               horas que o expõe a doença.
O contágio
                                                                              Nenhuma dor
                                                                          
suficientemente pura
para mover-se agora.

                                                                        O nada se empoderará
                                                                          
                                                                          ao engolir o ritmo
                                                                                   que entoa
                                                                          do abrir e fechar
                                                                           das pálpebras

E a caneta no
papel redige as
letras que
ficarão perdidas
ínfimas de acreditar...

E tudo que roda
No mesmo sentido
Tudo que
    busca
e se encontra cindido...

Concretos enormes
           levantam
            uma dor
              impagável
que se paga

As luzes da cidade
De um tempo
(re)-(re)-industrial
Da ausência das
        Batidas
   Cardíacas
    Diagramas
       Empoeirados

(re) Contar
Imagens

Ao inexistir
A oferenda  -  Seis e meia em um paço.

                                  









domingo, 30 de março de 2014

Rascunho em excesso



Um rombo
ao roxo.

O sangue
pisado
desaba
como um lugar vazio.
Ao vazo sem água
como cratera
esvaziada de sentido

E quando o buraco faz-se o oco
resta esperar
divagações
Novas discussões
Presas imersões

Os dias que engolem ás horas

A pele insustentada
de tua frigidez 
sem volta.
Transmuta-se no corte.

O desligamento 
da pele 
uma nova
intromissão 
externa
Difere-se do impacto 
aroxeado no entre 
uma superfície 
e outra

A gramática da sofreguidão
De tudo que se faz 
ao além 
do revestimento
das confusões sem abrigo
do emprego do verbo sem tomar

Caí
ferida
lilás.

Como a luz próxima do norte
Como o desabar crepuscular da solidão

A Cicatriz
A epidemiologia das marcas
Um festival de reprovações para um corpo morto
Uma nova pancada.

O sabor ácido
do insensível
escoa
É gordura
Petróleo do solo,
com um pouco de carvão.

É um pé, escancarado pela sensibilidade das pernas
O vermelho que marca a base sem apoio no calcanhar
A posse 
de sapatos.
O enquadramento do percalço
É como quando as palavras
solitárias
fazem-se calar.

O poder, 
sem poder 
a ficar
Contas 
do inacabar

O paços já publicados
de todos enigmas ensaiados
lágrimas
endurecidas
de pedras,
o salutar. 




terça-feira, 25 de março de 2014

Abismal

A coisa
              está.
a pedido
de que
                                                                                 esvai.
Ao esboçal não é eu sim-eu-sem-tindo-sétido-se-é-tido
                                                              
e é tido-sem-sem-tido-sem-terido-sem-tindo

                                                                            
                                                                                  eu 
    tropeço
                                                                                              reduzindo
                                                                       o que me consegue
          
                                                                                        cair-tá-aqui.
                                                      
                                                                                no passo de voar.

Ninguém.
escuta a canção das tardes frias porque dos pássaros já não podem piar. sem-ter-ido.
                                             O que me pede
                                                  constrói
o hiato
                                          é do artigo indefinido,  ido-sen-ter
                                       de indefinições no que é contar.
                                               1, 2...

3 - Você fala ao nada,
                                               eu ouço o paladar. 4.

Quando as pedras já não são mais pedras
o calcanhar
não se faz
                a disrrupção sentida
                                           conta-te.
                                                                                   
                                                                                o inaguentável  - 3/5
                                                               é cru,
aspecto impalatável do ar.

O marco preto no esboço
narrados sem estar