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Um aborto de Kairós,

Nos templos de Aeon.

Todos os filhos de Cronos estão mortos

Entalados

Sepultados em algum cemitério profuso

Onde há uma cova amalgamada

Quase sem lugar.

Suas palavras sem significados,

São comidas como vento.

Resultantes essas,

de um cronometro auxiliar

que transpira

sem cessar

sanguentos segundos.

Acabam ambos,

Ninguém os vê.

Pergunta-se ao superintendente

Acerca do nascimento das cinzas

Fênix de outra maldita dimensão.

Tomemos como resposta

Uma poção tão fraca

Que não ressuscitará

Migalhas talvez...

Um pote

Com remédio para sua dor sem tempo

Curativo de não ser

Onde estão as ninfas transformadas em pedra?

Estátuas da forma.

O que as flautas produzem,

Não se ouve.

Oh, Syrinx! Oh, Deusa perdida!

Ouve a música,

Viestes a tempo?

São somente sons sem trégua

Ecos secos.