Rascunho em excesso

Um rombo

ao roxo.

O sangue

pisado

desaba

como um lugar vazio.

Ao vazo sem água

como cratera

esvaziada de sentido

E quando o buraco faz-se o oco

resta esperar

divagações

Novas discussões

Presas imersões

Os dias que engolem ás horas

A pele insustentada

de tua frigidez 

sem volta.

Transmuta-se no corte.

O desligamento 

da pele 

uma nova
intromissão 

externa

Difere-se do impacto 

aroxeado no entre 

uma superfície 

e outra

A gramática da sofreguidão

De tudo que se faz 

ao além 

do revestimento

das confusões sem abrigo

do emprego do verbo sem tomar

Caí

ferida

lilás.

Como a luz próxima do norte

Como o desabar crepuscular da solidão

A Cicatriz

A epidemiologia das marcas

Um festival de reprovações para um corpo morto

Uma nova pancada.

O sabor ácido

do insensível

escoa

É gordura

Petróleo do solo,

com um pouco de carvão.

É um pé, escancarado pela sensibilidade das pernas

O vermelho que marca a base sem apoio no calcanhar

A posse 

de sapatos.

O enquadramento do percalço

É como quando as palavras
solitárias
fazem-se calar.

O poder, 

sem poder 

a ficar

Contas 

do inacabar

O paços já publicados

de todos enigmas ensaiados

lágrimas
endurecidas
de pedras,
o salutar. 

Abismal

A coisa

              está.

a pedido

de que

                                                                                 esvai.

Ao esboçal não é eu sim-eu-sem-tindo-sétido-se-é-tido

                                                              

e é tido-sem-sem-tido-sem-terido-sem-tindo

                                                                            

                                                                                  eu 

    tropeço

                                                                                              reduzindo

                                                                       o que me consegue

          
                                                                                        cair-tá-aqui.
                                                      

                                                                                no passo de voar.

Ninguém.

escuta a canção das tardes frias porque dos pássaros já não podem piar. sem-ter-ido.

                                             O que me pede

                                                  constrói

o hiato

                                          é do artigo indefinido,  ido-sen-ter

                                       de indefinições no que é contar.

                                               1, 2...

3 - Você fala ao nada,

                                               eu ouço o paladar. 4.

Quando as pedras já não são mais pedras

o calcanhar

não se faz

                a disrrupção sentida

                                           conta-te.

                                                                                   

                                                                                o inaguentável  - 3/5

                                                               é cru,

aspecto impalatável do ar.

O marco preto no esboço

narrados sem estar

Poema de perna quebrada

Eu fui, e não existo

insisto 

registro 

O marco, 
no rosto,

faz se traço

            encalço

do diz 
            sabor

O desse-amor 

na marca 

faz-se da carcaça,

De um vermelho 

condutor

Estanca 
ao que foi resto

no que ficou 
impresso

E assim, 
tropeço

fonéticas

em 
por favor
(...)

A homologia é verdadeira

no algo se faz primeira

Como o império da minha dor 

no seco estrume da flor,

O Indisível

aduba o infalível

e no invisível

faz ficar 

o dissabor [o seco estrume da flor]

a falar

sem palavras para te cantar, 

o sal, no limão com chá...

Ontem é sexta-feira

Ontem é sexta-feira

do tempo que já passou,

a pele que escorre a resistência do sangue,

pinga as horas,

marca os dias,

é hora de voltar para casa,

é hora de engolir a dor para dentro das pálpebras.

Baixemos as cortinas,

coloquemos

na cabeça

o chapéu

que espera

no cabideiro atrás da porta.

Um corpo 

Os nervos de um corpo de dentro para fora encharcados de poeira se fazem como válvulas entupidas de ar. Descente. A existência é feita de cortes de fora do ar quente, em cima das superfícies das peles. E, se se pudesse vir a desenhar nervos de fora do corpo, os nervos em interface com as superfícies, eu me tornaria algo autêntica, como uma sustentação. Queria? É uma pergunta de como querer. Tal qual o que se inscrever na dor... O que de fato escapa, o que escorrega entre meus dedos? A dor, o que fica, paradoxalmente e simultaneamente, foge. Inscrevê-la! Porém, fluídamente ela desfaz-se... 
E, então, busco falar com a alma, mas mutilada, ela só cala, a me por sinais no que não posso tomar, a nervura óptica do dissabor. O caso é de ver por fora da pele, os dedos falam e mentem no papel, metem no agudo o que não pode ser dito na voz não treinada. O caso não é de papel é de pele, de superfície colorida mais que branca. Tons discrepantes formando um sentido só.

Há duzentos tons em voz, que moldam um corpo; existe apenas uma só canção, aquela que não pode ser cantada, jamais pode ser ouvida.  

 Jamais,

Estanca como faca.

Sua voz no solo irrefletida por uma lua distraída que me obriga a olhar.

O dilema se faz novamente, a mão que apoia o rosto para que este não lhe caia; o corpo do dorso que me faz sentir a tentativa de mutilização. Na morte, há alguma tranquilidade no que acaba. É a sua contradição que descama. Um eco estéreo e fértil. Clama pelo que já foi doído, desanda, me leva pra onde não sei andar. Pôr acento nas palavras, esquecer gráficos sonoros e sinais. A curva normal de todos os dias me faz ficar na ponta da lógica; sem querer, escorrego para a esquerda, depois de centralizar a ambição apontada para o teto da fórmula e, no desconhecer, sou duplamente esquecida em seus resultados.

Tenho fome. Fome de mentiras antes pronunciadas em outras dicções, a fome de equivalência numa equação. Equivalência estérea. Há um sistema de reprodução de áudios sólidos na medida em que eles não estão aqui. Como o ar, o vômito, o grito, antes como a terra que faz um suspiro, é o respiro adubado de não fertilizar. Estes sim! Estão todos aqui. A fome e a fala, a fome fala pelo engolir.