Até às seis.

Ainda
de manhã.
Bem cedo
é madrugada. 

O sol
salta das
entranhas 
do dia.

As nuvens
embaçam
o que virá. 

E os ventos
castos
prometem
sussurros
reflorescentes.

Sons repetidos
de uma
cotidiana
fábula
indireta.

Ofuscam-se os
desejos
transformados,

em transpiração
automática. 

A dura
incortesia 
de sorrisos
roubados
transborda. 

A indiferença
bonita de um céu
distante
ilumina
cemitérios
abandonados.