Chegada

As pequenas
sombras
do
meu país
são
cheias
de
riscos
gráficos.

Planta-se
estrelas.

Refaz-se
um
céu.

Para 
ver
um
azul
de cores

convergentes

vermelho
morango
pôr-do-sol.

Das palavras
tiram-se
os traços,

Jantam-se
o céu
o mar
a areia.

A tinta,

aos
poucos,

sem
nuvens

clareada
imensidão.