Contra ações

Os cílios afastados nas pálpebras, parecia olhar diretamente para mim, com aquele expressão conhecida, e eu corria, corria do olhar, corria de olhar. Na espera do ônibus havia bancos confortáveis, e uma dor na traseira das costas... hum, é psicose, os médicos olhavam.... ela estava derramada no chão depois de voltar, não havia transbordado, era um pacote de bolachas, e algumas inscrição nas paredes, no seu corpo.

Não é á toa à dor, a expressão do olhar que não se vê. tédio, tédio, muito fundo encapado... correr sem chegar, tochas e corais unem o mar com fogo. Escorregaram os pés no musgo da praia, depois de uma cedilha de associações livres, de onde vinham essas palavras? A fome, ela me força! “Oh, realmente tem alguma graça poética, sim, realmente, algumas passagens insolidadas de errar...” insoldadas, tragadas pelos cachos de seus cabelos na espera.

Não queria mais doer, não queria mais ser dor, na barriga crispada de suas elucubrações e nos momentos atônitos das pernas. A esfinge no corpo, o coral sem som. Desfaz em pétalas, e se consome pelo vento no seu lugar. Ela via sentido em tudo, tudo, mas não pode se ver sem ter onde ficar, não se pode se ver sem ajoelhar. Cadeias do inconsciente a descorar as paredes do quarto, a descorar a ações do ato, a por dias nas horas, e fatos nas bocas do creditistas. eles pedem algo de você sempre à prestação. Preferiria no débito, e os direitos humanos a reclamar a cidadania dos que cobraram a mais e ficam a menos. Dos que cobram, descartam a mais... ela via os reflexos de seus cabelos contra a luz branca, pernas, pernas te levam para andar desobscurecem, travadas a baixo, a baixo no teclado de escrever.

Havia uma tampa, um estilhaço, em todos um traço a que chamavam de inocência, nas mãos secas,

nas veias que ressaltam das mãos.

Ressacam. Paraiso sem fluido e ação. Mas o tempo é irmão e é fluída ação, e a relação dos que pedem licença no trem,

nos tens do dia

no ter diafragmado das horas.

Oh, não, são dos rins, são pedras nos rins, esses sujeitos não sabem nem pedir licença, nem abrir passagem....................

Licença!

Licença!

Ô!

Vou

Descer

“D”

.

.

.

EXcen

...........do... ... e faço um conto de ... ninguém descendo..... vou perdendo assim, a organicidade das palavras. Oh, ninguém te entende. Também! Como poderia fazer sentido? Você não pinta o que você passa, você amassa o que você pinta. Eu vou lá saber o que o que sujeito traça, estilhaça e pinta. Me de passagem senhor, que não aguento mais pedir licença para a crença da sua dor.

No carnaval de ninguém das ruas vazias não há o que esperar, nem os ritmos nas frases, nem os ritmos e as idades, as demarcações da coletividade. Veja, são seus dedos que apoiam no tablado, ossos que não fazem sentido com o corpo, dorso, embosco, nulidade aguda do clichê, foi isso que ele falou para você. Era moça, e quando era, era uma igual a outra, amuletos de ratoeiras, jogos sem pensar.

Não é o pai que traça a regra linear das palavras, não ele ainda não voltou para casa, os gatos estão a dissociar, e questionar seus rostos em todo lugar.