Intitulação

Roubando pedaços de mim de dentro de mim, já há muito roubados...

O que são essas coisas que descolam, brancas e vasivas, invasivas e minhas

A parte de você no assustado

Azulejo pré-riscado

O que isso que não se vê?

E se investiga

Um pedaço profanado

Desgrudaram-se, pregam-se!

Descarregado da irrisão...

Sem história fixa

Afáveis são as linhas lógicas

Há, não, meu rapaz

Filho do bom homem que olha

O que é isso que tiram do próprio corpo

O que isso que falam do impróprio

O que se faz com os pontiagudos

Que cutucam a carne

Por dentro

Do que é seu