Olívia

A água escorre no chuveiro

Sem espectador para ouvi-la

O banho toma sem tomar

A falta de corpo

Olvidá-la

Olívia

De todas as coisas empedradas no teu ser

Em todas as coisas empenhadas em te ter

Perder-te

Perder-me

Prender-me

É só sem falta

cartas

menos um zero no teu jogo

coringas in versos

entender-te

descrer-te

esquecer-te

Entre brumas e festas e mais histórias

Um capítulo incontado

Narrado como trilhos no trem

Como espumas escorregadias que passam rápido no sabão

Limpa e faz de novo

Escorrega em um novo movimento

Pavimento

Do teu ser

Alguns festivais para ver você partir

Flores na antessala

A água do vazo escorre

As gotas ecoam no ladrilho

Escorrem

Decorrem do fato de que

Ninguém vem lá,

Ninguém vê lá

Ao fim 

de ti

Bacanais exíguos

Entre as frestas que grudam todas as partes

Festas e preparativos em torno do bolo

Uma cereja no canto, e não ao seu redor.

As rachaduras nas paredes parecem tilintar com todo esse bater de palmas

Engole-se a saliva para o último parabéns para o seu ex-aniversário

Convidaram a pessoa errada

Em comemoração

sujeitos

para além

de você

assujeitados

Veste-se, então,

o chapéu em forma de cone

ao perceber o que desaba.

Obscura casa,

quando todos parecem estar dentro

ninguém o convida para entrar

Só há dor de habitar a sala de estar.

Tiram as fotos que guardam memórias e condecorações

Todos de plano de fundo

Os talheres eram os aniversariantes da festa

Festa em que as pessoas não foram convidadas para entrar

Festa

Frestas

Festa

Frestas

É uma foto antiga

Onde a vela em cima do bolo

Perde seu rosto

E perde também, sua chama no último andar.

E é acesa constantemente na janela

onde chama

no quintal

à luz do seu caminhar

A cereja do canto rola para o assoalho.

É esmagada no asfalto

Convidão-a se retirar

Traçando a reta

Testo

Contexto

O texto

nós

do texto

Impresso

Impressões

Impressas ações

Empresto ações

Impressionadas de impressionistas declinadas

De ambiguidades amuadas

Implícitadas

Ex-Plícitadas

Retro progamadas

Com o texto impresso disperso

O Sangue imprime

A cifra, o signo.

A palavra que não quer cair

Faz-se existir

Papel

Carvão

Com o texto impresso

O xerox anexo

Escreve se...

Vezes ás.

e

crer

é

recrer

re forma àss ções do ser

reformulações

emulações

Trágicas mágicas
"se..."

ou não

"se...

Ter

ou sem

 “e”

?

Pingos nos ex 

Caras pretas

Dói, dói, doí

São títulos colhidos entre escolhas

Doí, doí, doí

A falta que faz te entregar

Pífias narrações de habitar

Doí, doí, doí

O fantasma do meu corpo

Doí, doí, doí

Meu próprio engodo

E a madrugada extensa que não quer chegar, pois chega

Solta, a possibilidade de escrever todos os projetos

Dói, dói, dói

E me engole pelo tempo

Tampona o que deixei transcorrer

E agora estanca por dentro

Dói, dói, dói

Os calos na mão

O roçar de feridas no pé

Nada é adequado mesmo assim irá passar

Como faca dentro da alma

Como o gozo

a isolar

Visões do mar, e a chuva salgada lá fora.

Dói, dói, dói

Ascender à luz

Dói, dói, dói

Receber o recado

Dói, foi, dói

Calçar o sapato

Dói, dói, dói

A ferida esquecida no pé

A hora do atraso

O trem do meio dia

No meio do dia há o trem

No rio sujo da cidade

A porta que abre

E te pula de entrar

Estipula para entrar

As suas recalcitrações da dor

Que sobram nos balões, planos de fundo de sua festa

Dói, dói, dói

Eu não sei escrever poesia

Dói, dói, dói

Você se à fastar

Dói, dói, dói

A chuva no final da tarde

Lembrando o que esqueceu

Trazendo a memoria do que deixou de ficar

Implica

Fica

E faz a volta

Dói, dói, dói

Que algumas palavras façam força no papel

Você não me espera

Não tempera

Não reconhece a letra ao riscar

Dói, dói, dói

Minha liberdade, sua im prisão, imprecisão

Impressão, ao acabar com as palavras.

Dói, dói, dói

O corte, o rebote e o final da ação

Dói, dói, dói

Sorrisos gastos nas paredes

A escrita que risca além da margem de ficar

...

O escuro que contorna

O que espanta

Há um tom tão lúgubre

Ao derramar-se sobre o preenchimento da sala

Translúcido

Oprimindo evasões

Reflexos de claridades escusas

Em sua materialização vespertina

Longe de mim

Fazem serviço de se esquecer ao calor da tarde

Forçando o inebriante ao entrar 

No pátio fonéticas doces

Lembrar-se?

Daqueles gemidos que se fazem ouvir

Quando o sol atrás dos prédios pede um clamor

e para.

Apelos?

Sim, a adornar os espalhafatosos

Conhecidos do cotidiano

Brincos e anéis

Plumas e confetes empoeirados pela poluição

Todos eles

Singelos e

Cindidos

Todos eles saem

É quente e claro, mas não se vê

Confusões de almas transviadas

Tão poucos dadas a contar

O que não

pode ser

E parece ser

no não ser

Dar e levar e some

Sem cobrar o viver das cores

Flores mudas de amanhã

Entre garoas sentidas como granizo a tarde

Se esgueirando de fazer passado presente futuro

E são as imagens que rebentam no chão

São chuvas de águas de pedra

Saudades da Lua

Como não entoas a mim a lira prateada

De cordas outras

Que de sons

mancha-me o céu

Há luz, mas não há lua

Há quase certeza de que é [talvez as estrelas e o vento lá fora]

Mas em um só passo

descompasso

e fecho

as cortinas da janela

quem vem nela?

que vê nela?

[tenho passos que passam]

Ulterior aos mínimos reflexos

resplandecem

escuridões

Assim vão, sem sobras

clareamentos inespontâneos

despontando sobre a chuva

E porque fechar as janelas,

se das sombras do cubículo

me resta o véu

o saber

de que os vultos de seu movimento estão

com a moça que dança

Ou com a imagem tenra de um sol de feno

Que queima como a fogueira da noite a desabar

Estranhas contr]adições do fogo gelado da lua

Em um uníssono de vocábulos claros

É quando se invertem os ocasos,

Investem-se as palavras sentido.

Saber que o reflexo trairá a imagem com o sol quente depois da manhã fria

Entre a noite e a chuva

o que resta é a solidão

de não ter visto a lua

Saudades dos tons que entram pelas frestas

E fazem o timbre

De seu som aguado

E dela, que desaparece sem ficar

Rouba minha alma

Ali

bem de baixo dos espinheiros em flor

Que fingi não querer olhar

contra nãos

mEL

O pote de mel derruba a cor translúcida de seu gosto condessado

Como arranhas são abelhas amarelas mantendo-se do gosto impróprio de não pegar

Uma aranha no teto de cima, no azulejo do banheiro

No famoso ritual neurótico.

                                                   .

                                                     .

Fantasmas

                    e incorporiedades

           entram pelos reflexos entre corredores e a sala de estar

As cores nas cidades são realmente exteriorizadas tanto quanto seus braços e minhas pernas

Teias de ferrão numa rítmica extenuada do jardim lá fora

A teia e o casulo internamente destruído

Genial, genial        meu caro       é doce, e é barato.

É caro é ancora

e te faz ficar... 

Vômitos nas partes de baixo do corpo

Vômitos e altercações

Na rítmica da cidade ninguém paga o ingresso

E ninguém pode entrar

Gritos, comedias cotidianas, barulhos de automóveis

Braços cortados jogados pelo chão

Reagrupados pelo não...

"Moça bonita não paga, mas também não leva"

Desiderata, foi roubada pelo menino que vendia maçãs na feira

Teve a carteira batida pelo vigilante de automóveis

A aranha aterrissa junto ao chão, sapatos pisados,

Abelhas continuam a entoar sua rítmica incessantes nos cafés perto da biblioteca

Volta para casa com a dor no coração...

No coração a oração, e o dízimo da segunda hora

Aquelas que dizem vir sempre depois da primeira, vir sempre e sempre

Primeira e segunda hora. Segunda e quarta-feira de sintomas

Até que aquieta, e não se vê mais o caranguejo assobiar

  

Coqueteleira

De novo eles te roubaram?

Roubaram! Faltam meus dois reais.

Tens algumas moedas?

Sim, mas não são o troco, foi o que sobrou da última viagem, o que se repartiu em dois.

E agora? como tomamos café...

Não tomamos

Temos que esperar o motor do tanque...

E esperar abrirem o pôr-do-sol com a chave que roubaram da coqueteleira.   

Encontrar-Nos-Ermos

Subsubida de cair

anotações ininteligíveis

do matriarca que

   acorda

na indecisão de seu

  sexo oculto.

fala, diz sem

saber de uma

piada

canta

uma

in

rascada

na incerteza

da loucura

de não ser

nas certezas

que vem 

sem

saber

se quebra a esfinge

a resposta é

errática

Vem atrás do papel

Branco

da traça que

embarca

o saber

em seus

papéis

furados

decorados

de não ser

rejeitados

enjeitados do saber

gritando ao

se vender

insígnias escondidas

poéticas desvalidas

e fraturas na

cara, assim

como rasgos

em papel

[cruel final de festa

e o que resta

quanto o ator

mal pago

nem se quer

foi contratado

para ser

representado

pelo

contabilizado[............

Varal de cor de lis

Alguma coisa esbarra para o de dentro por de fora – buracos no teto –,

As gotas olham para baixo como se fossem pupilas semicerradas

Acordo, defronto-me com o céu vermelho

Que ao longo da manhã emudece e começa a molhar

Se diz que são apenas lágrimas de chuva

De um tempo que não quer molhar

E cala...

Tiram-se todas as roupas do varal

[devem ser tiradas todas as roupas do varal]

Varal com varal se encontram as roupas, acoplam águas em um peso desigual

Busco-me, apressada,

Arranco-lhes todas

Grudam nas mãos 

são produzidas de aderências

de águas

Piso como se me fosse próprio 

...um chão esburacado de incertezas...

 ao retirá-las.

Movimentos involuntários como o vento, fazem folhas caírem

antes de anunciar o temporal.

Dependurar a carcaça que te resta, após outros a cascatear

A gota pesada quase me faz pisotear

o descurvo aonde

fantasias aparecem...............

.!todas... ressentidas..........

Havia o figurino do circo para secar...

A brincadeira de dois mais dois,

Nos minutos atuantes, antes de começar,

Deixaram incríveis manchas 

reluzentes nas aparências. 

E, por fim, sem penas, 

fronhas ocas são expostas no varal.

Pois também faziam parte do cenário, 

resgatadas da figuração, (para dar a ação 

de inação), quando este escorre.

Destempero meu ser para ser mais rápida que apreensão do tempo,

Mas não é possível chegar sem enfrentar as gotas de gosto acre

Gosto de chuva ácida,

chuva, que vem de vir ali.

A exposição do sono agarra o divino Morfeu pelas mãos, e faz o pobre gritar pela presença Hipnos.

Nas nuvens, eles devem estar lá, 
desfazendo 
a presteza 
do meu andar.

Pego tudo encharcado, na lentidão do que me é possível

Olhando para um céu inapreensível, escuro de se olhar.

Chego aonde ha coberta, a propriedade privada da casa desfala o que é de fora

Para resvalar o que é de dentro.

Onde colocar todo o peso encharcado do que foi buscado

Do que foi corrido e teve de ser apreendido

Apreendido no impasse de não ter onde deixar

Desvaleço-me, sento-me ao apresentar o que sobrou para secar na sala de estar

Aparece-me uma mulher, entra-me uma mulher, de cabelos escuros

Seca, me faz perguntas sobre a chuva, 

Perguntas que não posso responder.

Ela me olha, como se não fosse a mim a quem falasse

Percebo seu mutismo, que se incomoda ao notar minhas percepções insistentes,

Encharcando o chão da sala de pesar.

Levanto-me...

Vou ao não encontrar

Enquanto a mulher senta-se na sala de estar

Abre um livro roxo, 

de verso e versículos

Sem começar a entoar

Talvez seja o seu adeus

Que me requer secar, e, ficar, na sala de estar. 

Gerador

Tenho luz

Quando preciso de óleos

Tenho olhos quando preciso de luz

Para-choque

denso

motor

de

encres(............

...........................

...)

para

da

alma danada

o que te conduz?

Tenho olhos que me escorrem

e correm

quando preciso de luz

Às avessas basta-me ela

Quando o nada me conduz

E, então, apagam-me a luz

Aí! Suas claras

Tão caras orbitas escuras

Verdes em azul

Que no preto preso

Agora me produz

Tem algo claro sim

Tem algo de escuro

Tu que não me reduz

       Porque induz

O paraíso do suplício,

ver para não ter luz.

O obscuro deixa entregue

As nuances do não ter

Como amêndoa é castanho

A cor que habita 
o estranho

descompasso de te ver

Como dourado

São nos verdes

O que te introduz

E no desfaço

Faço ato

Prelúdio um sinal da cruz

E esparrama no asfalto

O verde que não tem luz

A burguesa

A burguesa

Oferece pileque

Entregue no vão te indagar

Oh, como são belas

Suas flores!

Oh, como são espúrias suas dores

Que ninguém sabe

sussurrar 

Hino as reticências

O inútil som das cigarras ao telefone:

É uma construção ilógica! É uma coroação!

Arruma e faz casa no eu

Sem beira e nem recorte

Nos seus tocares de verão

Entra seu inverno que cobra

A música que elas não querem juntas sonorificar

Havia apenas uma encostada nas paredes

Enquanto todas desatavam a andar

Chorava a morte de uma de suas companheiras

Triste óbito:

Foi engolida por uma folha.

Oh, não, foi ela que foi ao engolido!

Seria suicídio?

A folha verde era de inverno

Em seu duelo, fez-se verbo de verão

É neste presente que habitam

Locuções adjetivas

Substantivos contra à mão

Assim, fazem-se todos

Pretéritos perfeitos,

Desses

Esperados

Dizeres que não!

Algumas folhas

amassam algumas formigas

E deixam algumas cigarras

Mas essa era desafinada

E de morte entoava o ser

Oh é lógico, como todas as malignas indagações

Que chegam ao final

Ser?

Ter?

Resposta!

Na aposta de tomar

Drinks de pesar

A flor comendo

A folha

O homem comendo a dor

A cigarra onde a voz entrava

Seu inútil desamor

Espera a imagem amiga

No respaldar da dor

Termina com esse já bem premeditado

O enredo mal traçado

Do cânone negado

Na dor por dentro recalcado

Cigarras de tanto amor

Contra ações

Os cílios afastados nas pálpebras, parecia olhar diretamente para mim, com aquele expressão conhecida, e eu corria, corria do olhar, corria de olhar. Na espera do ônibus havia bancos confortáveis, e uma dor na traseira das costas... hum, é psicose, os médicos olhavam.... ela estava derramada no chão depois de voltar, não havia transbordado, era um pacote de bolachas, e algumas inscrição nas paredes, no seu corpo.

Não é á toa à dor, a expressão do olhar que não se vê. tédio, tédio, muito fundo encapado... correr sem chegar, tochas e corais unem o mar com fogo. Escorregaram os pés no musgo da praia, depois de uma cedilha de associações livres, de onde vinham essas palavras? A fome, ela me força! “Oh, realmente tem alguma graça poética, sim, realmente, algumas passagens insolidadas de errar...” insoldadas, tragadas pelos cachos de seus cabelos na espera.

Não queria mais doer, não queria mais ser dor, na barriga crispada de suas elucubrações e nos momentos atônitos das pernas. A esfinge no corpo, o coral sem som. Desfaz em pétalas, e se consome pelo vento no seu lugar. Ela via sentido em tudo, tudo, mas não pode se ver sem ter onde ficar, não se pode se ver sem ajoelhar. Cadeias do inconsciente a descorar as paredes do quarto, a descorar a ações do ato, a por dias nas horas, e fatos nas bocas do creditistas. eles pedem algo de você sempre à prestação. Preferiria no débito, e os direitos humanos a reclamar a cidadania dos que cobraram a mais e ficam a menos. Dos que cobram, descartam a mais... ela via os reflexos de seus cabelos contra a luz branca, pernas, pernas te levam para andar desobscurecem, travadas a baixo, a baixo no teclado de escrever.

Havia uma tampa, um estilhaço, em todos um traço a que chamavam de inocência, nas mãos secas,

nas veias que ressaltam das mãos.

Ressacam. Paraiso sem fluido e ação. Mas o tempo é irmão e é fluída ação, e a relação dos que pedem licença no trem,

nos tens do dia

no ter diafragmado das horas.

Oh, não, são dos rins, são pedras nos rins, esses sujeitos não sabem nem pedir licença, nem abrir passagem....................

Licença!

Licença!

Ô!

Vou

Descer

“D”

.

.

.

EXcen

...........do... ... e faço um conto de ... ninguém descendo..... vou perdendo assim, a organicidade das palavras. Oh, ninguém te entende. Também! Como poderia fazer sentido? Você não pinta o que você passa, você amassa o que você pinta. Eu vou lá saber o que o que sujeito traça, estilhaça e pinta. Me de passagem senhor, que não aguento mais pedir licença para a crença da sua dor.

No carnaval de ninguém das ruas vazias não há o que esperar, nem os ritmos nas frases, nem os ritmos e as idades, as demarcações da coletividade. Veja, são seus dedos que apoiam no tablado, ossos que não fazem sentido com o corpo, dorso, embosco, nulidade aguda do clichê, foi isso que ele falou para você. Era moça, e quando era, era uma igual a outra, amuletos de ratoeiras, jogos sem pensar.

Não é o pai que traça a regra linear das palavras, não ele ainda não voltou para casa, os gatos estão a dissociar, e questionar seus rostos em todo lugar.

Colóquio

Inconsciente

   Afoga

Na fala

    Da mulher

      Do lado

Todos eles

      Engolem

A lei

E tragam

E a traem

   De si mesmos

A água prende

   Receptáculo

     Cheio de

Morte

  Advogado da

              Sorte

                  Entope

São eles que o negam e

                    Batem palmas

Estofos da corte

         

A expressão

De grande

          Inexpressão

Afogada na

       Menina

    A mulher

As falas vazias são como ondas em uma piscina de plástico 

A síntese passiva

Sangue escorrendo pelas minhas mãos, percebo a gota vermelha. elas saem dos lábios sem o cuidado da divagação. Onde você está? Sinais loucos me gritam, saem dos olhos, secam as mãos. Era só à noite e os quadrados, as rajadas de vento lá fora e o delírio, o delito. Os dedos dela foram analisados por algum psiquiatra, a reforma do sintoma. Sangue... derrama em meu quarto, aparece em todo lugar. No lado esquerdo da cabeça uma dor, não sei quem você é, uma doença, resistência. o pêndulo as pende ao vacilar. Isto tudo porque as horas contam, sem contar. a cortar,

acordar,

a contusão da pressão. É a morte esbarrando no encontro das coisas, de repente, a fantasmática material, sai de você. o verme, inchaço do terror. O nojo, e o descaso, as superfluidades.

O assassinato foi feito, uma parte dela vai embora, perto dos quadris. É isso de sua doença, busca-se por ela, Barong, Barong... Máscara que afasta os maus espíritos, o contato no trato, o contra-retrato. A gota que cai no chão, reflexos, o irresistível vento lá fora, as orbitas duramente pesadas. Elas duram nos relógios, espasmos no chão. 

A dama branca

Guarda-chuvas de anzol

Pergunta

Responde ao
Eco
As pérolas que
Não saem ao amanhecer
São cortinas
São auroras
Às vezes mais escuras,
Como se o céu
Entrasse em discussão
Com a lua

Ela nos deixa
O supremamente
Estranho
Das formações na
Manhã
Tornam-se
Moldam-se
quadros
verdes
da janela

De novo o reflexo
Não responde
(deixo o texto me datilografar
sem datilográfa)
A pergunta de pedra
construída no poço
Enrijecem
As paredes
E delas não
Trazem nada
Só a dor
De comprimir
De novo acontece
O eclipse no
Final ao tarde
Sempre ao final
Sempre prestes

A dimensão original

Se perde
Nas paredes
Cria a conta
no criado, à ponta
cria
a carta,
O papel
Enganos,
Enganos
Sempre
Próxima à janela

Trans

lúcído

 o oculto

narràdor 

Sem resposta

A madrugada bate no desencontro das horas

À noite

Mais escura que o lá fora

E as palavras que jorram

Cifras incodificadas

Na repetição das horas

Ela costumava ser clara

Sempre

A madrugada

E aquelas construções meteorológicas da chuva

Vão se inscrevendo na pele

Durante o dia

Caem agora

Sim!

São os sons de descidas de escadas rápidas

no degrau

quase 

escorregam

regam

Empoçadas

Palavras

Guardas

chuvas

incavidades internas

das gotas

Os sonos que deixam de cair

A modorra das horas

Acordadas por segundos

De águas celestes

Exultadas

Resultadas

Perde a letra

O sentido,

O nexo

Há uma quebra de raciocínio

Há uma quebra

Do que seriam seus

Próprios dedos

O corpo

Dos minutos

Ordem apregoadas

se derramam

no sangue de Cronos

o põe para esperar

Ali...

O lá...

Corre menina!

Vá

Que costumava ser clara

à madrugada